“瓦莲娜。”少校叫住她。
这个女人瘦了许多，纤细的脖颈像烟一样易碎。
颈椎与锁骨交横，定型，组成一柄凄美的十字架。
灰扑扑的白大衣就那样挂在身上，晃着，荡着。衣角低垂，似乎正被孩子的小手，轻轻地拉坠着。
她几乎一夜白头，一张青白的面孔格外憔悴。
“瓦莲娜，唉，不用找了。”少校从怀里掏出一个牛皮纸信封，递给她。瓦莲娜转过身，动作迟缓。
“信。”少校冲她点点头，说：“你儿子写的。”
瓦莲娜的眼睛活了过来。
她扑向他，抓住那信封，凶猛地看那封面上的字。
她无意识地抬头，双眼空茫，又低下头，看信，再抬头，看少校。
像是要再确认什么。
见少校点头，她才哭着亲吻那深棕色的信封。
她的指骨摩挲着信封，发出令人毛骨悚然的瑟瑟声。
少校没说话，摸出烟盒，想抽烟。
银质的烟盒，上面，有浮雕的狮王。
他却忽然怔了一下，像是摸到了烫红的烙铁，又把它塞回了上衣口袋。
沉甸甸的银烟盒压坠在他的左胸口，像塞了一只死掉的癞蛤蟆。
他看着瓦莲娜坐在那里，泼妇般又哭又笑，一双灿烂的蓝眼睛布满血丝，希望如潮汐般在她眼中起起伏伏。
“你儿子不知怎么的，和敌军的情报人员联系上了，带着那些孩子到那边去了。”少校的声音轻轻的：“没关系，瓦莲娜，这也算是完成了于格的心愿吧。”
“别担心，上面问起来，我就说于连是被他们绑架的。”少校走上前，将手伸给瓦莲娜，要将她拉起来：“哼，这倒又给他们找了一个开战的理由……”
“不过，瓦莲娜，你别担心，那些孩子的父亲是那边的高官大将，于连救了他们的孩子，他们不会亏待他的。”
他的声音很轻，很柔，却像两片风，在狠狠地揉搓、折磨着可怜的嫩叶——他自己的心脏。
直到将它压榨成一块干涩的、枯槁的饼干，然后，混合着透明的毒液，咽下，让一切都滑进他自己的胃里。
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